Edward ist die Ruhe vor dem Sturm, die unsichtbare Rasierklinge im Heuhaufen. Er bewegt sich auf einer falschen Konstanten zwischen Ordnung und Chaos, balanciert kraftlos auf einem dünnen Faden, der bereits vor Jahren zu reißen begann. Sein baldiger Fall ist besiegelt, und das ist ihm so klar wie jedem anderen.

Er sucht ständig nach Kontrolle, Sicherheit, nach Halt, denn er weiß, wie wankelmütig das Leben selbst ist; weiß, welche pathetische Stellung er in seinem eigenen Schicksal einnimmt. Das grausame Bewusstsein, jenem, finalen Spielzug nicht ausweichen zu können, hat ihn verbittern und abstumpfen lassen, ihm das Lächeln aus dem Gesicht gesogen und sein Herz zerpflückt. Er ist kaum ein Schatten dessen, was er früher war, was er hätte sein sollen, denn er hat sich verloren, noch bevor er sich jemals hätte finden können. Die Worte aus seinem Mund sind scharf und bedacht, funktionieren als transparente Messer, die den Rest der Welt von ihm fernhalten sollen. Edward hat kein festes Ich, keinen Boden unter den Füßen. Er besteht aus einer undefinierebaren Masse aus Verzweiflung, aus Wut und Trauer, dem Wunsch zu leben und dem Wunsch nach der Hoffnung, die ihm an jenem Abend geraubt wurde, an dem sein Schicksal ihn einholte.